IMAGINE – JOHN LENNON

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PROHIBIT / PROHIBIDO

 

        No sé per què, però en tenim una

           especial afició per saltar-nos la llei.

              Veus un cartell de  PROHIBIT, i els   

            ulls et fan: Txan ¡¡¡  I et surten

               dues banyes i una cua.

                                                                    ANDREU  BUENAFUENTE.

 

(No sé por qué, pero tenemos una especial

afición por saltarnos la ley. Ves un cartel

de PROHIBIDO, y los ojos te hacen ¡¡¡ Txan !!!

y te salen dos cuernos y una cola)

             

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LA GALLINA DE LOS HUEVOS DE ORO

William Anders Apollo 8 24-DIC-68

PLANETA TIERRA ( LA GALLINA DE LOS HUEVOS DE ORO)
  
  
  

 

LA GALLINA DE LOS HUEVOS DE ORO 

  

   Érase una gallina que ponía

un huevo de oro al dueño cada día.

Aun con tanta ganancia mal contento,

quiso el rico avariento

descubrir de una vez la mina de oro,

y hallar en menos tiempo más tesoro.

Matola, abriola el vientre de contado;

pero, después de haberla registrado,

¿qué sucedió?, que muerta la gallina

perdió su huevo de oro y no halló mina.

¡Cuantos hay que teniendo lo bastante,

enriquecerse quieren al instante,

abrazando proyectos

a veces de tan rápidos efectos,

que sólo en pocos meses,

cuando se contemplaban ya marqueses,

contando sus millones,

se vieron en la calle sin calzones.

   

                                              FÉLIX MARÍA SAMANIEGO                    

                   chicken_run_4                                                                      
          EVASIÓN EN LA GRANJA                                                        
(Por asociación de ideas)                                              

 

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LA MICOLOGIA

                                              PLOP !!!    PLOP ¡¡¡    

                       A punta d´alba el boletaire surt de casa, amb un bastó i un cistell. Agafa la
          carretera i, una estona més tard, un camí, fins que arriba a una pineda. De
          tant en tant s´atura. Amb el bastó aparta la pinassa i descobreix rovellons.
          S´ajup, els cull i els fica al cistell. Més enllà troba pinetells. Continua caminant
          i, en un alzinar, troba rossinyols, escarlets, cogomelles, surenys i trompetes.
 
          Amb el cistell ple, va desfent el camí. De cop, veu el barret arrodonit, de color
          escarlata i jaspiat de blanc, del reig bord. Perquè ningú no l´agafi li venta punta-
          da de peu. Enmig del núvol de pols que el bolet forma en l´aire quan es desintegra,
          plop, hi apareix un gnom, amb barretina verda, barba blanca i botes punxegudes
          amb picarols, que sura a mig metre de terra.
 
               - Bon dia, bon home. Sóc el gnom de la sort que neix d´alguns rejos bords, quan es
          desintegren. Ets un home afortunat. Només en un de cada cent mil rejos bords hi
          ha un gnom de la sort. Digues un desig i te´l concediré.
 
                El boletaire se´l mira esglaiat.
 
               -Això només passa als contes.
 
          -No -respon el gnom-. També passa a la realitat. Va, digues un desig i te´l concediré.
 
          -No m´ho puc creure.
 
          -T´ho creuràs. Digues un desig i veuràs que, demanis el que demanis, encara que sembli
          gros o inabastable, te´l concediré.
 
          -Com puc demanar-te res, si no m´ho acabo de creure, que hi hagi gnoms que em puguin
          concedir qualsevol cosa que els demani?
 
          -Tens al davant un homenet amb barba blanca, barretina verda, botes amb picarols a
          les puntes, que sura a mig metre de terra, ¿i no t´ho creus? Vinga, digues un desig.
 
                 Mai no s´hauria imaginat en una situació com aquella. ¿Què ha de demanar?    
                ¿Riqueses?
          ¿Dones? ¿Salut? ¿Felicitat? El gnom li llegeix el pensament.
 
             - Demana coses tangibles. Res d´abastraccions. Si vols riquesa, demana tal quantitat
          d´or, o un palau, o una empresa de tals i tals característiques. Si vols dones, digues
          quines en concret. Si, en acabat, el que demanes et fa realment feliç és cosa teva.
 
               El boletaire dubta. ¿Coses tangibles? ¿Un Range Rover? ¿Una mansió? ¿Un iot? ¿Una
          companyia aèria? ¿Kelly McGillis? ¿Debora Caprioglio? ¿El tron d´un país dels Balcans?
          El gnom hi fa cara d´impaciència.
 
             -No puc esperar eternament. Abans no t´ho dit perquè em pensava que no trigaries
          tant, però tenies cinc minuts per decidir-te. Ja n´han passat tres.
 
              Només n´hi queden dos, doncs. El boletaire comença a inquietar-se.
          de decidir què vol i ho ha de decidir de seguida.
 
             -Vull…
 
              Ha dit “vull” sense haver dicidit encara què demanarà, només perquè el gnom no s´
          esxasperi.
 
           - ¿Què vols? Digues.
 
          -Es que triar així, a cuitacorrents, és una bestiesa. En una ocasió com aquesta, potser
          única a la vida, cal temps per decidir-se. No es pot demanar el primer que et passi pel
          cap.
 
          -Et queda un minut i mig.
 
             Potser, més que no pas coses, seria millor demanar diners: una xifra concreta. Mil 
         bilions d´euros, per exemple. Amb mil bilions d´euros ho podria tenir tot, ¿I per què no
          deu mil, o cent mil bilions? O un trilió. No es decideix per cap xifra perquè, de fet, en
          una situació com aquesta, tan carregada de màgia, demanar diners li sembla vultar, poc 
          subtil, gens enginyós.
 
          - Un minut.
 
          La rapidesa amb què passa el temps li impedeix raonar amb fredor. És injust. ¿I si
          demanés poder?
 
          - Trenta-tres segons.
 
          Com més l´apressa el temps més li costa decidir-se.
 
          - Quinze segons.
 
          ¿El trilió, doncs? ¿O un milió de trilions? ¿I un trilió de trilións?
 
          - Quatre segons.
 
          Renuncia definitivament als diners. Un desig excepcional com aquest ha de ser
          més sofisticat,més intel.ligent.
 
          - Dos segons. Digues.
 
          – VULL UN ALTRE GNOM COM TU.
 
          S´acaba el temps. El gnom s´esfuma en l´aire i immediatament, plop, al lloc
          exacte que ocupava apareix un altre gnom, exactament igual a l´anterior. Per un moment,
          el boletaire dubta si no és el mateix gnom d´abans, però no deu ser-ho perquè repeteix
          la mateixa cantarella que l´altre, i si fos el mateix, pensa, se l`estalviaria:
 
          - Bon dia, bon home. Sóc el gnom de la sort que neix d´alguns rejos bords, quan
          es desintegren. Ets un home afortunat. Només en un de cada cent mil rejos bords i ha
          un gnom de la sort. Digues un desig i te´l concediré.
 
          Han començat a escolar-se els nous cinc minuts per decidir què vol. Sap que, si
          no en té prou li queda la possibilitat de demanar un nou gnom igual a aquest, però això
          no el deslliura de l´angoixa.
         
 
                                                                                                     QUIM MONZÓ
 
                                                               Relat extret de la seva obra:
                                                               El PERQUÈ DE TOT PLEGAT
 
                  Jaumeromànic VULL UN ALTRE GNOM COM TU.
                                                                     
                                                             Entrada traducida al castellano en:
                                                                 MIL I UNA NITS AMB TU
                                                             http://jaumeromanic.spaces.live.com
                 
 
     
 
           
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LA GELOSIA

 
                                                                            GELOSIA
              
                          Tamar hi passa la llengua un cop més, i molt
                          lentament, aixeca els ulls fins a trobar-se amb
                          els d´Onan.
                                – M´agrada molt, la teva cigala.
                                Està extenuada. Clou les parpelles. Al cap
                          d´una estona s´ha adormit, amb el cap sobre
                          el pubis de l´home, que no para de pensar-hi.
                          <M´agrada molt, la teva cigala.> <M´agrada
                          molt, la teva cigala>…¿Per què sempre li diu el  
                          mateix? Des que s´han conegut, ¿quantes vega-
                          des l´hi ha dit, mentre reposen? Innombrables.
                          En canvi, mai no li diu que li agrada molt el seu
                          braç dret, o els omòplats. Sempre el mateix: la
                          cigala. De vegades, Tamar la sosté al palmell de
                          la mà i la frase és diferent:
                                 -Tens una cigala preciosa.
                                 Ara ella dorm i l´home s´ha girat de costat.
                          Per fer-ho, li ha hagut d´apartar el cap. Endor-
                          miscada i tot, encara s´hi aferra. Quina mania
                          amb la cigala. ¿Que només li agrada la cigala,
                          d´ell? I ell, ¿li agrada? No l´hi diu mai, que li
                          agrada. Al principi li havia fet gràcia, aquella
                          dedicació. Era tendra i excitant. Com quan ell
                          li deia: <M´agrada molt, estar dins del teu cony.>
                          Però a poc a poc la cosa va anar prenent un caire
                          obsessiu. És de debò que li agrada molt la seva
                          cigala. Ho nota pels ulls, per com l´observa, pel
                          ritme de les frases, per la manera d´emfasitzar
                          la paraula <molt>: <mooolt>.
                                 L´endemà el desperta la boca de Tamar,
                          acariciant-l´hi. Onan s´aparta, com ferit.
                                 -¿Què fas?
                                 -M´agrada molt.
                                 -¿t´agrada molt?
                                 -Sí. -Hi ha un instant de pausa. -M´agrada
                          molt, la teva cigala.
                                 Ja hi tornen a ser.
                                 -Si no tingués cigala, ¿m´estimaries igual?
                                 El mira de biaix.
                                 -¿Què t´agafa?
                                 -¿Què vols que m´agafi? No fas més que
                          parlar-me de la cigala.
                                 -De la teva cigala.
                                 -A mi no m´ho dius mai, que t´agrado.
                                 D´un cop sec, li enretira la mà. Tamar s´ai-
                          xeca. Està preciosa i indignada.
                                 -T´has tornat boig.
                                 -Boig no. Però jo també existeixo. -I afegeix
                          en un to agut, a posta perquè soni ridícul: -¿No et
                          sembla?
                                  Tamar s´afanya a vestir-se. Tanca la porta
                          d´una revolada. Les passes de la dona ressonen
                          escales avall, cada cop més lluny. Onan s´asseu
                          al llit, es posa la mà dreta sota el membre, flàccid,
                          l´alça una mica i el contempla, entre furiós i encu-
                          riosit.
                     
 
 
                                                          QUIM MONZÓ    Quim Monzó
 
                           Extret de la seva obra:
                                      EL PERQUÈ DE TOT PLEGAT                           
                                                                                                                            
                                                                                L O S    C E L O S     (Traducción Anagrama 1994)
 
                               Tamar pasa una vez más la lengua y, muy lentamente levanta los ojos
                               hasta encontrar los de Onán.
                              -Me gusta mucho tu polla.
                               Está extenuada. Cierra los ojos. Al cabo de un rato se ha dormido, con
                               la cabeza sobre el pubis del hombre, que no para de pensar en ello.
                               “Me gusta mucho tu polla”. “Me gusta mucho tu polla…” ¿Por qué siempre
                               le dice lo mismo? Desde que se conocen ¿cuántas veces se lo ha dicho
                               mientras descansan? Innumerables. En cambio, nunca le ha dicho que le
                               gusta mucho su brazo derecho, o los omóplatos. Siempre lo mismo: la polla.
                               A veces, Tamar la sostiene en la palma de la mano y la frase es diferente:
                               -Tienes una polla preciosa.
                               Ahora ella duerme y el hombre se ha vuelto de lado. Para hacerlo ha tenido
                               que apartarle la cabeza. Dormitando y todo, todavia se aferra a ella. Que
                               mania con la polla. ¿Es que, de él sólo le gusta la polla? Y él, ¿no le gusta?
                               Eso no lo dice nunca. Al principio le habia hecho gracia esa dedicación. Era
                               tierna y exitante. Como cuando él le decía: “Me gusta mucho estar dentro de
                               tu coño” Pero poco a poco la cosa fue cobrando un cariz obsesivo. Es cierto
                               que su polla le gusta mucho. Se lo nota en los ojos, en cómo la observa, en el
                               ritmo de las frases, en la manera de enfatizar la palabra “mucho”:  “muuucho”
                               A la mañana siguiente lo despierta la boca de Tamar acariciándolo.
                               Onán se aparta, como herido.
                               -¿Qué haces?
                               -Me gusta mucho.
                               -Te gusta mucho?
                               -Si. -Hay un instante de pausa-. Me gusta mucho tu polla.
                               Otra vez lo mismo.
                               -Si no tuviese polla, ¿Me querrias igual?
                               -Lo miro de reojo.
                               -¿Qué te ha pasado?
                               -¡Qué quieres que me pase? No hablas de nada más que de mi polla.
                               -De tu polla.
                               -A mi nunca me dices si te gusto.
                               De un golpe seco, le retira la mano. Tamar se levante. Está preciosa
                                e indignada.
                               -Te has vuelto loco.
                               -Loco no. Pero yo también existo. -Y adrede, para que suene ridículo, agrega en
                               tono agudo-: ¿No te parece?
                               Tamar se apresura a vestirse. Cierra de un portazo. Los pasos de la mujer
                               resuenan escaleras abajo, cada vez más lejos. Onán se sienta en la cama, se pone
                               la mano derecha debajo del miembro, fláccido, lo levante un poco y lo contempla,
                               entre exasperado y curioso.
 
                                                       Enlace: Blog personal de Quim Monzó:
 
                                                                           http://monzo.info/
 
                              
                         
                                                                                                                               
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EL LOCO

                                 EL   LOCO   k.Gibran
                                                                                                                                                                                     K. Gibrán
  
 
                                         Me preguntáis por qué enloquecí. Fue así.
                       Un día, mucho antes de que nacieran algunos dioses, desperté
                       de un profundo letargo y descubrí que me habían robado todas
                       mis máscaras -sí; las siete máscaras que yo mismo me había con-
                       feccionado, y que llevé en siete vidas distintas-; corrí sin máscara
                       por las calles atestadas de gente, gritando: <<¡Ladrones! ¡Ladrones!
                       ¡Malditos ladrones!>>
                           Hombres y mujeres se reían de mi, y al verme, algunas personas,
                       llenas de horror, corrieron a refugiarse en sus casas.
                           Y cuando llegué a la plaza del mercado, un joven, de pie en la azo-
                       tea de su casa, señalándome, gritó: <<¡Miren! ¡Es un loco!>>  Alcé la
                       cabeza para mirarlo, y por vez primera el sol besó mi desnudo rostro
                       y mi alma se encendió de amor al sol, y ya no quise tener máscaras.
                       Y como si fuera presa de un trance, grité: <<¡Benditos! ¡Benditos sean
                       los ladrones que me robaron mis máscaras!>>
                          Fue así que enloquecí. Y en mi locura he hallado libertad y seguridad;
                       la libertad de la soledad y la seguridad de no ser comprendido, pues
                       quienes nos comprenden nos esclavizan.
                          Pero no dejéis que me enorgullezca demasiado de mi seguridad; ni
                       siquiera el ladrón encarcelado está a salvo de otro ladrón.
 
                                                                                                Gibrán Khalil Gibrán.
                            
                                 Kahlil Gibran K.Gibrán.
                      
 
     
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EL BUEN SENTIDO

                                                 El buen sentido                                        

                                                                               EL  BUEN  SENTIDO
                                                        **************************
                            
                               El buen sentido es la cosa mejor repartida del mundo, pues cada
                     uno piensa estar tan bien provisto de él que aun aquellos que son
                      más difíciles de contentar en todo lo demás, no acostumbran a de-
                     sear más del que tienen. En lo cual no es verosímil que todos se
                     engañen, sino que más bien atestigua ello que el poder de bien
                      juzgar y de distinguir lo verdadero de lo falso, que es propiamente
                     lo que se llama el buen sentido o la razón, es naturalmente igual
                     en todos los hombres; y asimismo, que la diversidad de nuestras
                         opiniones no proviene de que unos sean más razonables que otros,
                       sino solamente de que conducimos nuestros pensamientos por di-
                     versas vías y no consideramos las mismas cosas. Pues no basta
                        con tener la mente bien dispuesta, sino que lo principal es aplicarla
                     bien.
                     

                                                                                                               RENÉ  DESCARTES

                                                                                                           DE SU OBRA:  DISCURSO DEL MÉTODO.

                                               

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